Por Lola Dirceu
El pasado miércoles 13, el remolcador Vicente Boluda, horterísima margarita en el ojal, pasaba por los palcos y eludía con mucha habilidad (y delante de una servidora) saludar a Arantxa de Benito. La ex presentadora y ex parienta de Guti competía en pellejos colganderos, cara ajada y zodiac en los labios con su amiguísima Marta Sánchez; unos metros más allá, Raúl González tenía que aguantar las voces irónicas que pedían su regreso a la selección mientras el ÑBA Rudy Fernández se preguntaba qué coño hacía sentado junto a Parejo (como mucha gente en Chamartín se pregunta el porqué de su regreso del Queen’s Park, sería la cuota de cantera para aplacar al personal, digo yo); muy cerquita, Juande Ramos entretenía su agonía llevando a su mujer a deporte tan elitista, y justo enfrente, Javier Hidalgo, hijo del ex dueño de la Unión Deportiva Salamanca, heredero de Air Europa y supercolega de megafiestas de Ronaldo, vacilaba de pibón (otra más) mesándose la barba de rufíán. Por la banda, Robben eludía autógrafos con su proverbial zigzag de cadera, escorándose cada vez más al centro, más al centro, más al centro….
Todos ellos, y parafraseando con permiso a los amigos de Gomaespuma, entonarían aquello de
“Estoy loco por el tenis, me encanta su juego tan emocionante,
estoy loco por el tenis me encanta su ritmo tan electrizante
estoy loco por el tenis y lo quiero practicaaaaaaaar
para ver si mañana soy un Santana para triunfaaaaaaaar”
Luego llegó el viernes y Guti se acicalaba su flequillo junto a Bimba Bosé, Wesley Snejider y un colega del holandés que estaba sobao y que parecía el hermano gemelo de Pipo Inzaghi (comprobar en la foto). Al bueno de Ujfalusi, mal defensa del Atleti con pibón pertrechado a su cadera cual cesta de nardos, le dieron un asiento de mierda vaya a usted a calcular cuántos palcos más arriba. Balompédicos e ilustres asistentes que podían haber salido de la Caja Mágica e irse a la Fundación Tomillo, calle Albuñuelas, 15, 28041, Madrid, y que está a dos pasos. Le aconsejo esta dirección porque allí hay un centro de Servicio Público de Empleo dependiente de la Comunidad de Madrid. A mi novio, al que han echado del curro hace bien poco, le acaban de mandar un carta para que vaya para allá, creemos que para acuda a algún curso para recolocarle o reorientarle, o para que le fiche el Manchester City, vaya usted a saber. Según viene en la carta con grandes tipos de letra se trata de PROGRAMAS EXPERIMENTALES. ¡Qué ilu!, deben de ser programas de laboratorio, de cobaya, que bien pueden ser formar parte de la nueva alineación del Atleti 2010, sentarse en la nueva junta directiva del Real Madrid, sugerirle fichajes a Manolete o ser abducido por un “ser superior”.
Valorándolo todo me quedo con esto último porque como bien dice Emilio Sánchez Vicario, si “un día llegó un platillo volante y soltó en las pistas de tenis a un extraterrestre llamado Rafa Nadal”, otro buen día de 2009, vísperas de San Isidro, regresó un mesías de las finanzas, allende las constructoras, para hacerse verbo en un salón del hotel Ritz. Se llama Florentino Pérez y con su advenimiento/regreso, como el del santo patrón del foro, brotó el agua, bajó el Euribor, y la hinchada merengue soñó con coleccionar esos cromos de Panini que luego tienes que pagar a precio de oro en el Rastro.
Puestos a pedir, Oh Floren todopoderoso, también podías dar curro a diestro y siniestro a todos lo peloteros que se queden sin curro y van, tristes de ellos, a enjugar sus penas al tenis. Y puestos a pedir, yo al gran yoda merengue, frugal en el vestir y en el yantar, le pediría que entrara en el Gobierno de Zapatero, que diseminara un maná de recolocaciones, que revisara las hipotecas a la baja cada dos meses y que bajara de precio de los tarros de palmito de Gigante Verde que venden en el Ahorramás, que sin él las ensaladas no saben a nada.
Valorándolo todo me quedo con esto último porque como bien dice Emilio Sánchez Vicario, si “un día llegó un platillo volante y soltó en las pistas de tenis a un extraterrestre llamado Rafa Nadal”, otro buen día de 2009, vísperas de San Isidro, regresó un mesías de las finanzas, allende las constructoras, para hacerse verbo en un salón del hotel Ritz. Se llama Florentino Pérez y con su advenimiento/regreso, como el del santo patrón del foro, brotó el agua, bajó el Euribor, y la hinchada merengue soñó con coleccionar esos cromos de Panini que luego tienes que pagar a precio de oro en el Rastro.
Puestos a pedir, Oh Floren todopoderoso, también podías dar curro a diestro y siniestro a todos lo peloteros que se queden sin curro y van, tristes de ellos, a enjugar sus penas al tenis. Y puestos a pedir, yo al gran yoda merengue, frugal en el vestir y en el yantar, le pediría que entrara en el Gobierno de Zapatero, que diseminara un maná de recolocaciones, que revisara las hipotecas a la baja cada dos meses y que bajara de precio de los tarros de palmito de Gigante Verde que venden en el Ahorramás, que sin él las ensaladas no saben a nada.
Está claro que el catering de la zona VIP de la CAJA MAGICA engorda más los egos que las lorzas de los asistentes al "supermegafassionmastertenisdemadrid", si no es incomprensible ver tanto pijerio-hortera en tan pocos metros cuadrados.
ResponderEliminarEntiendo ahora el nombre de "CAJA MAGICA", y es que como en el mejor de los trucos de David Copperfield (espérate tú no estubira tambien encargándose del ojo de halcón), al toque de la varita mágica y la dicción de ¡¡Abracadabra pata de CABRA!!, desaparece el sentido del ridículo y este a su paso arrastra al común, si no como se puede explicar que consagradas modelos se abrazen a alguna que otra loca que diseñaba en su infancia vestidos de muñecas con vasos rotos y papel Albal dignos de la colección otoño-invierno de Agatha Ruiz de la Prada o que la gente se retrate para la posteridad a los pies de un TROLEX fabricado en algún taller de Hong Kong.
Aunque no todo son palos para el "supermegafassionmastertenisdemadrid", se agradece que a las estrellas madridistas (lo de estrellas es por lo lejos que tienen los pies del suelo)las ubicaran en los fondos,no sea que de tanto mover el cuello de un lado a otro les entre un ataque de tortícolis y no puedan jugar el próximo encuentro,recordemos que durante el torneo el Barsa estaba a 7 puntos y quedaban 9 por disputar,¡que emoción!,o que algúnos periodistas mal intencionados interpreten el gesto como contestación a alguna cuestión de interés público, os imagináis, ¿Guti vas a continuar el año que viene en el Madrid? ,para mí que te ha dicho que no con la cabeza...¡toma notición!, mañana portada del MARCA.
Pero aquí el que suscribe lo tuvo que ver por la tele (los precios no eran del sur), recordando las tardes de hogueras y ventas de baños que pocos años antes se llevaban a cabo en los terrenos donde hoy en dia se encuentra la CAJA MAGICA, otro truco más que atribuir a este "pegote arquitectónico" del sur de Madrid, ¡¡CHASSS!! toque de varita y donde antes habia un Simca 1200 ahora hay un Porche, ¡¡CHASSS!! nuevo toque y donde antes habia una chabola ahora hay una tienda de souvenirs del "supermegafassionmastertenisdemadrid". Pero aún queda algo de aquel geto calorro, según comentan algunas lenguas en el parking de la CAJA MAGICA se pudo escuchar a más de un asistente cantar el hit de Manolo Escobar "DONDE ESTARA MI CARRO", pues yo te contesto majo, marron con rojo y negro con verde, vamos, lo que es un puente de toda la vida.
Larga vida a FNF.